Zaragoza: ciudad de mujeres

Terminó el fin de semana. La vuelta al trabajo es inevitable y aquí estoy en un alto en el camino.
El sábado se celebró el Día Internacional de la Mujer Trabajadora. ( me pregunto cuantas hay que no trabajan)
 Muchas recibimos felicitaciones, otras reflexionamos sobre ese día como si fuera único y especial. Recordamos la 140 mujeres abrasadas en una fabrica de telas neoyorquina y algunas  acudimos a manifestaciones en nuestras localidades. Sin embargo, esas somos la privilegiadas, las que a penas representamos algo. El resto de las mujeres trabajadoras del mundo, siguió en sus telares, en el campo, yendo a  buscar agua a un pozo lejano. Pariendo en mitad de la pobreza. Llorando la perdida de un ser amado. No se enteraron del día que era bajo sus burkas carcelarios.
Los burdeles no cerraron. La esclavitud siguió como agua que lleva un inmenso río.
" El Primer Mundo" está loco, celebra todo.
Me gusta ser mujer porque me gustan las cosas difíciles, los retos. Tener que demostrar que valgo tanto como los otros y tener la gran suerte de que mi alma haya sido infravalorada ( Femenina = Menos fe ) y mi humanidad puesta en duda. ¿ Puede nacer un ser superior de otro inferior ?
Me puse a leer a mi adorado  Benito Pérez Galdós una obra de teatro que tenía pendiente " La loca de la casa" Genial para ese día . Recomendable como todo lo que él escribió. Más tarde salí en busca de algo nuevo.  En el albergue de Zaragoza (Era la primera vez que estaba allí). Tuve ocasión de escuchar jazz. Ni idea de como se llamaba el grupo pero estuvo bien.
Lo mejor bajar hasta la bodega donde se ha ubicado un bar con escenario. El lugar abovedado merece una novela o al menos salir en ella. Esta ciudad a los que unos califican de cateta es muy europea. Siempre lo ha sido . Su fundación romana  es el más claro ejemplo.
Esa tarde me había encontrado con una mujer esquelética que me pidió fuego. Su rostro era joven pero temblaba como una anciana. Su cara ajada por un millón de años de la tortura de cualquier maldita droga.
Apenas dialogamos, nos falto un golpe de aire que nos diera una escusa.
No creo que celebrase nada especial ese día.